Will

Passava entre cabides pretos suspendendo roupas coloridas da nova coleção

Entre o azul dos tecidos lindo se refletir no chão semi-espelhado

Passava sem destino certo.

Passava com a angustia, monstro, de quem há anos luz vivo com ela só,

Mas que pela fé o passeio entre os corredores claros do lugar foi límpido pela dormência da angustia de um corpo em resiliência solar.

E houve um momento em que a aflição desapareceu quase completa

Quando pelos anos pretéritos se mostrou crônica a hospedeira má.

Não poderia ser diferente e de sopetão uma luz que não a solar da manhã brilhou

Sobre a possibilidade de eu ir,

Finalmente ir...

Talvez a cura,

Talvez a benção,

Deus ouvia minhas orações

Ou talvez só pura e simples sorte.

É impossível de dizer o que aconteceu,

Porque sempre vem acontecendo

E ninguém diz onde foi visto o Ígneo pela primeira vez

E como antes de começar o mundo, já existia o começo

Há somente continuidade da primeira combustão

Um fato que aceito sem me perder

Pelo espraiar de uma pergunta sem resposta.

Recordo agora que o encontro de nossos olhos pareceram ignescentes

E essa poderá ser a minha resposta,

Se interligaram não mais que por um segundo,

De soslaio observei vossa silhueta

E encarei a rostidade mais linda que reagiu a intenção de meus movimentos

Não queria, mas eu todo sou feito de pouca jactância

E por ela olho uma semana depois para as suas ligações em meu celular não atendidas,

Visualizo sua face sem acreditar que eu teatralizei tudo

aquilo que nesse poema não posso contar

Eu não teatralizei e posso ser seu amado

Não disse qual era aminha intenção

Nem o quão salvador você foi para os meus dias

Apenas me tornei iníquo

De sorte foi que se livrou de minha mão má...

Não acreditei quando descobri que não sou capaz de aceitar o desequilíbrio

Que o destino fez meu corpo nu encontrar

E será que nunca serei feliz Deus?

A coisa vã e os desejos fúteis impedirão que haja bondade em enxergar o rosto da criança sentindo o sol aquecendo, desprendida, des-de-tudo

Pois que para mim a felicidade permanece em encontrar um grande ou pequenino amor.

Vós Will, vós com sua existência foi aquilo que mais chegou perto de mim,

E mim significa meu âmago aprisionado.

Mas como se o monstro indomável em mim acordasse quando eu menos esperava

Eu não mais quis ou tive uma enorme renuncia ao cheiro da aproximada felicidade

E embora houvesse um medo surdo de mais uma vez sentir os cristais frios

E cruéis da angustia cravar a solitude gélida das carnes, fui sem você, fui...

Enquanto narro a nossa curta crônica preenchida de dúvidas,

Meus olhos enchem-se de lágrimas e meu coração se aperta,

Conta o romantismo...

E ai não resisto

Sei a importância de ter-te

De tentar criar contigo o que sempre quis

O que me movimenta

O que me dá ânimo

O que me faz viver

Foste lindo para com minha loucura

Mandou tantas palavras certas provindas de Shakespeare

Como poderei resistir a vossa mente singela e a vossa escritura culta

Me sinto mais atraído por vossa inteligência que por vosso corpo de cor de madeira

Que cheira a vinho e me excita a tez aquecida,

Lembrando com seus pêlos lobisomens,

Embora fosse da pele pálida e tatuada como a de um vampiro que meu prazer se arrefecesse

De que serve tudo isso

Se ainda estou a pensar sem saber se me curvo ou não ao destino

Ou ao distinto olhar que sempre que te vejo sinto sobre eu estender-se branco e cheiroso,

Como lindos lírios do campo,

Lírios é que me fazem recordar os poucos momentos que tivemos,

Poucos e cheios de benção.

Mas de que serve?

numa noite de domingo

O Renato passou por mim rápido
E se antes não o via direito
Agora se foi embrenhando na finita escuridão
Dos quartos, corredores e quintal
E até ali vendo a silhueta preta pelos cômodos escuros sumir
Misturada a pouca luz ou se repelindo nela
O vi muito pouco passar
Sinalizando com o escuro da boca grossa
No canto um cigarro com a ponta num vermelho vivo
E então a visão de Eu sozinho numa torre muito alta surgiu,
De repente olhava medroso do cume a base dela feita de pedras escuras
Açoitadas por ondas nervosas
Sentindo pelo tempo o desgaste:
Nervuras, relevo, gretas corais que se formaram eternas, eternas...
Como se fossem más as ondas açoitavam barulhentas
Animal líquido, marinho para na calada da noite,
No momento de maior desilusão
Eu olhasse a introspecção celestial
Eu visse um solitário avião, adocicado na imaginação
Em viagem passando,
E você não ver mais sabe devido o brilho de luzes
Piscastes no céu que tanto quis voar cintilando o luar de uma noite
Pouco iluminada no verão
Iluminando muito pouco a cor da silhueta escura
Dando com sua fraca e aquecida queimação
Um ar de cara largadão, sabe...
Sem ter com o que se preocupar.
Essa foi à impressão, embora eu ali na mesma situação esperando o momento
Certeiro pra atacar, não gostasse de fumar, mas gostasse de ver
Que muito sério de uma baforada saída da boca no escuro
A fumaça mal cheirosa emergindo do ducto escuro cinza
E pouco Iluminados estávamos os dois naqueles cômodos pela noite musical
Como se coberto por nuvens negras e de um vento forte
Provindos do além o céu limpasse
Então conheci a estrela que quis cair,
Um astro distraído que quis se desintegrar,
Ou um anjo faiscando muito depressa ao luar.
Iluminando pouco passou com as faíscas de fogueira na boca grossa,
Ponto vermelho vivo como se de bilhões de anos luz
A sua vida no céu acabasse
Quando caisse belo e curto em meus braços segundos depois.

Quando digo que você caiu em meus braços
Suponho que me experimentou, assim como eu ti experimentei
Quando me lembro de vossa passagem muito curta
E do nosso papo lançado fora no Bob’s,
Enquanto o suco de laranja sem açúcar
Hidratava nossas veias secas pelo calor dos esfregões
Quando me encontro olhando o céu introspectivo pela tarde, lembrando muito pouco de sua presença
Com um livro querido no canto, ao colo
Quando lembro que tenho seu número e que não vou ligar
Quando sei de seu valor
E quando agradeço por sua presença
Provindo do destino naquele dia
Em que não mais agüentava a solidão
Penso que talvez nunca mais ti veja
Penso que em outras vidas,
nossas vidas se experimentaram
E quem sabe você não foi um grande amigo
Que nessa tarde Deus ouviu as minhas preces
Vindo ao encontro matar saudades de eras antiqüíssimas
Mas me falta coragem e a você
Quando penso que me meio joguei
Quando penso que o lançamento foi em vão
Ou sem força suficiente para ti quer tanto
Quando me pergunto quando será o pulo do alto sem volta
Quando o quando não mais fizer sentido
E eu não mais vou ligar pra tudo
Quando apenas a curta duração for apreciada
Como deve ser apreciada
E quando terão paciência comigo
E eu convosco
Quando, quando te verei novamente
Em quão época irei rever sua face sem lembranças
E seu corpo que degustei como se já tivesse uma vez
Muito antes degustado, numa floresta, a beira de um rio, como crocodilos a espiar
E como será que éramos
Nossa essência permaneceu?
Nosso âmago perdurou?
Nossas lembranças se foram?
Onde ficou o que escrevi sobre nos naquele tempo?
O que e em qual língua falei?
Quantos foram os momentos?
Quando te verei novamente?
Que fim tivemos e para que significado
Se hoje estamos vivos?

O que farei da matemática?
Se nem mais dela mais posso sentir meus pés no chão?
Se até ela, essa pomposa dos tempos antigos que de muito se falaram,
Professores da infância dizendo:
Que essa sim senhor, tinha razão;
Quando se somavam em quadros escuros,
Preenchidos por giz branco numa operação que hoje descubro ser sem razão.
Que farei meu Deus, se não posso mais acreditar em tudo que existe?
Se os homens que dizem as coisas momentos depois, segundos, milésimos de segundos
Ou até no estante em que se falar se desdizem, se “desfalam?”
Eu que já havia há algum tempo escrito sobre o des
Na terra, água, ar.
Eu,
Que farei eu de mim antídoto para a loucura?
Desse corpo estranho contra num mundo ainda mais estranho a favor e contra
Exalando, exalando o indizível?
Que tamanho incomensurável de ideias múltiplas terei eu mais que suportar?
Que maior dor eu terei de sentir?
Em que estado mortiço deverei mais me apresentar?
Diante de vossa presença constante
Em tempos em que macacos decidem comer carne
Sem ver e sem pra quê - diriam nós se os vissem lutando
Para em pé desigual aos outros animais existirem.
Receberam fleumáticos como se fossem magia os resquícios da razão,
A de pegar em paus em caça a herbívoros, é que se sobressaíram no início da vida,
Num mundo antiqüíssimo, aquele selvático,
Também cão.
E o amor dos eretos?
Dos de coluna que resolvem se misturar ao pior da vida?
Um egoísmo presente nos sempre últimos tempos
Que não chega nunca e que sempre se prometem vim.
Quantos meu Deus? Quantos profetas citaram o fim dos tempos?
Em qual das citações a razão da vossa voz se apresentou?
Me de um sinal de onde está?
Ou será que será por mais tempo que terei de procurar?
E se se mostrou pronto a dizer não vejo a escritura.
Todos cientes do organismo primeiro, do organismo primor, do organismo primata
Gigantescamente carente por voz, meu Deus!
Vós,
Que estando num tempo qualquer do infinito surgi,
Em todos nos surgi a vossa presença como um borrão claro, enervado e nublado por cinza,
Branco, bege e que mais cores se tem notícias...
Mais surgi como um mártir dado ao sacrifício:
Próprio de cada um que suporta viver sem a vossa presença enfática.
Escolhas são o que se tem de vós
E a intuição fala mais alto no final das contas.
Já a razão que se fora um dia fustigadora
Ainda mostra amostras de perguntas encordoadas
Que nesse texto vieram vergões
Na pele em arestas sinuosas
Ou em pior caso no espírito.

Razão de minha vida me diz o que farei de mim -
Nesse, nesse mundo vão?
Me fala com que vou andar sem poder tocar, pisar o chão?
Ou sentir ao menos o vento morno de uma respiração moribunda, tanto quanto a minha?
Razão que ilumina, dizem, e de tão clara cega
Não oblitera tanto o meu viver, te peço.
Mas, me ouça e conta por onde no universo cosmológico anda?
E até quando vamos mais embromar nossa aproximação?
Prometo que não estava no escuro,
Estou mais no mar de leite,
Completamente engolfado no abismo
Como sol da manhã penetrando num quarto escuro cujas janelas foram abertas de sopetão
E daí pego emprestado um grande português que viu e reparou
Na poeira esquecida dos móveis, nas vidas diminuidas pela dor ou engradecidas pela mesma dor
E sou poeira de estrelas mortas no céu
Morada dos deus, habitar do infinito, residência do cosmo alegre e colorido.
Seria um alívio saber de onde eu vim e para onde vou.
E o carbono tetravalente descoberto a custa da velha e boa Razão
Que desde os tempos antigos os gregos apolíneos já cientes sabiam da Razão
E de suas vidas estarem sempre a lhes açoitar com perguntas vergastadas
Das quais a resposta ainda hoje não veio para as carnes curvas
Mas que pelo menos uns físicos patrocinados pelo mundo vão
Descobriram o romantismo da minha vida:
Que da poeira de estrelas mortas surgi.

Várias partes lhe constituía assim como aos outros em seu lado, as pessoas todas muito contidas; ele que não era diferente e quanto a formação aureolar da alma e quanto às partes dela, talvez mesmo contido quando tinha a oportunidade era rápido e irresponsável, soando aos ouvidos sempre acostumados a escutar renegações, evidenciando a redoma frágil que detinha o real perigo, o perigo do escândalo e daí ao descalabro, suportando abandonos dos quais passara tanto temer perder, a dizer e fingir ser, que em momentos pensara, quem não era - o que não era ou que fazia com muita vontade, o que sozinho sabia que não era prazeroso que fizesse, mas torturante como suplícios dos mazelados nas calçadas de esquinas ao centro para pedir, pedir, pedir sem quase ninguém escutar, invisíveis que são ou de tão maléficos que são, capazes de fazer nojo ao se olhar os rostos sujos e triste, o dele era triste e quem queria lhe ver nu, que quem desejaria que se mostrasse real, quem de sua família ou do vinculo trabalhista queria que ele ao ao menos lhe confidenciasse tal sorte, ou disse o seu destino?

Estive passando pelos mesmo lugares de sempre. Esses pelos quais perduro. Estive respirando em lugares iguais sempre iguais aos que vi nos últimos anos. Algo incomoda, algo. Estive correndo pelos cruzamentos para não ser atropelado e depois andando com passos curtos pelas calçadas cinzentas dos mesmos lugares de sempre, bem próximo do perigo ao lado, de tirar a molestia minha de um lugar para colocar em outro ou tirar do outro para colocar no lugar, para no segundo de um presente que se finda ao transmutar-se em pós-presente os lugares atropelados pelos anos séculares de humanidade constintuindo eco em ego ou ego em eco eu tenha esquecido do lugar último em que ficou. Tirar e colocar, tirar e colocar, pôr e sobrepor, ir e voltar, dar meia volta ou volta toda, trezentos e sessenta dias rodeando os mesmo lugares, sempre pelos mesmo cantos pouco escuros, semi-iluminados ou muito iluminados as quais não se conserva a si. E por onde rastros invisiveis de vida que se arrasta pelo caraquento piso calicento se depositando certa e volátil nas ruas. Estive passando por um pensamento perigoso de nunca conher ela, a felicidade que dizem está onde queremos que esteja, fato díficil devido os lugares almejados sempre sejam os mesmos lugares de sempre: inconscientes. Chamo inconsciente pela falta de poder sobre o querer pela quais se demora respirando o incomodo de tirar e colocar de ir e voltar de pôr e sobrepor para esquecer, embora seja do esquecimento que se queira - haja tentativas em se respirar ares de pufundidade pura pelas graças da luz santa com o nascer do sol. Sol, apolínio sol. Quando estive passando pelos mesmo lugares de sempre em um pós-presente, que é quando largo o meu corpo estranho e entro num frenesi que não dá informações sobre o presente futuro, mas que dita reflexões medular, onde foi dai que pensei em receber a ameaça dos dias. Com isso passar pela oferenda assomada de melancolia e que mais triste final  da vida o meu e que mais covarde homem eu me tornaria, em receber do homem a mentira, de homem para homem a mentira. Quanto mais penso, mas sou abrupto, quanto mais surpreso, mais certeza que para ver o sol me aquescer haverá sofreguidão.

Título: Um pequeno início sobre a análise das ignorantes serviçais

A mulher de saia rodada e babados nas bordas do tecido floridos, um gabo, saltou na praça

De fronte a mim querendo a mão tremula do susto segurar e do sorriso nos cantos da boca repuxados

Auspícios com olhos em linhas visíveis de invisíveis destinos integalaxicos se cruzaram, dizia, na palma da mão em concha.

Primeiro a curiosidade do quê daqueles lábios muito escarlate sairia

A mulher desconhecida vivendo de ler o destino dos homens não disse quando o amor meu viria

Só disse que via, que via ouro sibilar, fortunas muito próxima, mar, areia, ar suave,

Citou palmeiras, coqueiros a noite, o luar. 

Olhei em seus olhos que se fixavam sobre a minha mão em vala,           

Olhei perguntando onde andava meu amor, sem dizer palavras, sem dizer

E sobre o amor não veio a confissão...

Nenhuma única palavra sobre o meu amor,

E o seu poder acabou? Pensei

Não lhe perguntei sobre o amor que não lhe veio devido um medo de ouvir o que meus ouvidos não mais queriam escutar

Será que vira e tivera pena de contar o meu pobre destino

Ou será que imaginara que de um amor eu já vivia e teve medo de ser uma farsa, tanto que teve intuição...

Mas sem nomeação alguma lhe dei uns trocados pela visão e sorrir,

Sem saber o que sempre quis saber

Fui com o vento na cara me imaginando, assim, sem o amor meu e o que eu iria sem ele fazer.

Nenhuma resposta eu tive até esse momento em que penso um pouco sem forçar o que será de mim.

Nenhum sinal de fumaça me veio das serras ou sertão dos lados do sul.

No oeste as praias continuam lindas em Paracuru, Taíba ou Baleia, Cumbuco e Jericoacoara.

Penso em lhes visitar com mais frequência e ver o mar, areia, ar suave, até palmeiras, coqueiros à noite, o luar. 

Penso em ir ao Leste  e ver o nascer do sol pela manhã pelo branco da areia se demarcando molhadas sobre o mesmo som do eterno mar, que permanecem iguais,

Penso que nenhum sinal veio, nenhum do meu amor,

Penso, porque talvez eu deva primeiro erguer pernas, forçar músculos e ir à trás nesse mundo grande, nessas terras todas, nessas praias em confina

E vou.

                                                                                                     Sd Belo T

A vida que se mantém ainda hoje e que hoje por conta de uma memória guardada não muito a custo se faz revivida pela exposição narrativa dos fatos e sensações a qual se incrustara com força hercúlea por galerias desalmadas onde os filmes ou figuras nuas colocam-se em perigo sempre quando escritas logo para expor a vida espraiada de um homem cujo amor não veio ainda como pode se visto acima pelo poema escrito as pressas num papelão amassado achado na lixeira enquanto sentando recebia as palavras além, como psicografando o extrato do âmago mal tratado, tanto o carpo em transi com hélices brancas ao longe gigantes a beira mar girando vivas sopradas pelo vento forte para formação de eletricidade, devido passar por sua mente devido à inclusão de tudo que ele era, toda sua força, num espaço com vivências modernas do século vinte um e planos que vivem e respiram tão abundantes pelo seu mundo, ao redor, tão vivas e duras são as idéias que se faz dos de menor número em sociedade, da completude referente à maneira sua, por atitudes sua aprisionadas, imensamente afogadas numa lama de crenças, tudo pela bem da família, mas caso haja uma maior evidência de que se queira fatídico um desfecho diferente ao mais normal possível, um desfecho que escandaliza, a vista do público, público esse também inserido no espaço urbano moderno cujas mentes se mantiveram, devido alguns muito jovens absolvem dos pais execração ou pela natureza de seu formação cultiva o ódio a outrem caso uma instituição elaborada a tantos e tantos séculos, hoje muito vista como prédio lindo por fora, mas cujas colunas dentro se arruínam apodrecidas pelo amaneiramento de se assistir duas pessoas aburguesadas juntarem-se unidas pelo ouro cintilante amarelado depois que daquele ato causador de emoções muito solene que nem o arroz branco é capaz de arrastar ao chão o fausto previsto entrando, o casal numa perpetração vista e revista sempre, levada a subjetividade, dissimulação de ambos os lados cujo conhecimento fora sabido por ele a partir dos de mesmo sexo, que se sentem a vontade imaginando-se em pé de igualdade, imaginando que todos tem uma anedota a contar sobre uma aventura extra ligação pactual, não ligam quando um, ele que estar a participar nojento da conversa, ele que mesmo pensando não acreditar no que ouvia ouvi, soube com maior freqüência a falsidade gritando ao seu lado relatado as mulheres inocentes caírem ou fingirem inocentes ou arriscarem-se numa situação enamorada sexual esperançosas, tidas como uma valor, logo a visão deles trocado, são pra se usar ignorantes serviçais.